Rebelión en una esquina del ayer,
represión en un rincón de la memoria.
Mi mundo de la infancia murió,
Madrid se lo comió,
vomitó alquitrán
y una parodia

SOÑANDO A GRITOS

Las silabas se confunden
y encuentran significado a la nada,
un colectivo de ilusiones
en la era de las mentes opacas.

Balas de tinta
disparadas en papel,
instinto bélico
en neuronas aburridas
de pensar en no perder.

No escondas la mirada,
cuando el silencio suena.
hoy soñamos a gritos,
mañana...
...comemos luna.

VASTAGOS DE LA IRA

Somos los niños de la vida real,
creados en cadena,
abiertos en canal.

Cuando hablamos de amor,
besamos el suelo.

Si llueven piedras,
contraatacamos al cielo.